Многоликий мир

Солнце в зените медлит, времени вопреки,
И облака сбежали — то ли на дно реки,

То ль их прельстили горы — поиском истины;
Ни облаков, ни ветра — ветер уснул в тени.

Время своим дыханьем камни дробит в песок,
Пьёт, утоляя жажду, свой самоценный сок.

Ветер влияний лепит маски — гримасы лиц,
Кистью наносит краски жизни на чистый лист;

Как виртуоз, играет судьбами… Сколько их,
Сбывшихся на обломках тщетных надежд людских?

Мир многоликий ярок, полон высот, глубин.
Недолговечней взгляда каждая из картин.

Бездна своею тайной манит пытливый взгляд,
- Пропасти — для глубоких, — так мудрецы твердят.

Преодолеть сомнений нужно тяжёлый путь,
Чтобы в глубины духа нашего заглянуть.

Кто одарён призваньем, выдержав чувств искус,
Тот начинает слышать голос из вечных уст.

Взмах многожильных крыльев — мысли полёт вовне…
Ницше сказал: «Искусство нам дано, чтобы не

Умереть от истины».