Скорей бы в чтиво провалиться,
Потом уснуть.
Пора б давно уже смириться
И отдохнуть.
От этой заурядной пьесы,
С названием,- быт.
Пропали к жизни интересы,
Под стук копыт.
И конь храпит, что - подо мной,
Вот-вот падёт.
Плеть не поставит его в строй,
Наоборот,
Процесс ускорит и конец
В седле встречай...
Пусть попасётся средь овец,
Коль шансов - край.
Пусть напоследок вспомнит мать
И свой табун,
Как стал пастух ему кричать,-
Уймись, стригун...
Скорей бы в чтиво убежать.
Там жизнь кипит.
Она, как сон, чтоб сладко спать,
Иль делать вид.
Скорей бы. 51-28
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2023
Свидетельство о публикации №123052304521
Свидетельство о публикации №123052304521
Рецензии