белый танец

Вот когда горячее подвезут,
пожуём, и перекрестясь,
поглядим, как в луже плывёт мазут -
крови танковой ипостась.
Причащаться нечего, вкус не тот,
да и цвет хоть радужный, но
если залп окраину разнесёт,
никому там не пить вино.
Никому облатку не съесть, когда
плоть не входит в состав пайка,
и уходит пАром наверх вода
в потемневшие облака.
Это крест сгорает в огне атак,
и на городе нет креста,
и опять штурмуется просто так
неприступная высота.
Здесь никто не ляжет в свою кровать,
да и некому больше спать,
коль сегодня выпало убивать,
значит нужно стрелять опять.
В этом нет греха, на крови стоять,
во плоти ложиться в подзол.
Бога нет, он лишний, как буква ять,
запятая в перечне зол.
А когда сотрутся следы сапог
с этой, выгоревшей земли,
мы поверим, что существует Бог -
раньше попросту не смогли.

***

Война флиртует, белый танец, выход ваш,
сомнамбулическое время новодела,
кому приснился Перекоп, кому Сиваш,
опять история парадное надела.
От аксельбантов спасу нет, и ордена
на каждом кителе приколоты рядами.
Танцуйте, юноши, война почти княжна,
ну, кто сумеет отказать прекрасной даме?
Она без устали кружит по деревням,
и в каждом городе тусит на танцплощадках.
Эй, реконструкторы, ну, где развлечься нам?
В её объятиях, размеренных и шатких,
когда она обнимет нас взрывной волной,
и все контуженные выкинут коленца
под приглашение - боец, танцуй со мной,
ещё успеешь по траншеям изболеться
по всем своим, по тем, кто где-то далеко.
Пока флиртуешь, то не видишь зоны риска,
всё мнишь себе - уходят пули в молоко.
Своей не видел? Ты получше присмотрись-ка.
Она отлита, ну куда ты от неё?
У дирижёра вечно медь в приоритете,
свинец дешевле, и пирует вороньё,
со всей округи заглянув на танцы эти.
Фурор на час, но век ещё не завершён,
всё по спирали от комедии до драмы.
Ещё кружатся те, кто лезет на рожон,
и проповедники с войной флиртуют в храмах,
какие взрывами ещё не снесены,
а вождь взирает на погибших с пьедестала.
Мы все устали на войне и от войны,
а вот она от нас, похоже, не устала.