Шестёрка

Жизни порочной, но местами ласковой,
Сказками беспечными, самодостаточными,
Письмо самому себе отправляю.

Сквозь томные веки, сквозь сутки, сквозь вечность,
В надежде ответа.
Заплесневелой обыденности надоедливые сонеты.

И все что связывало над беспросветной пропастью шатаясь,
Эхом слов и слез на прощание,
Незаметных обид и злости долгое звучание,

Что отголосками ночей прожитых вместе,
Откликаются в отпечатки теней, противоречий.
Всех случайных встреч,

Этюдов когда-то нарисованных,
Вспоминаю как радовался, напивался до беспамятства,
На картине выгоревшей с годами.

Палитра не пополняется красками, но чаще выговариваюсь,
Запах сирени, цикличная серенада
И мигрени, постоянно.

Как нагляднее показать пример потерянного человека,
Когда становишься им сам?
И сколько своего нытья ещё бы написал,

Отшибленный брожу в отсылках на себя
И вот опять,
Прости, прощай.

Буднями одинаковыми, повторяющимися, пленён,
В угасающих свечках на столах.
Заполняется пустота и появляется страх, воспоминаниями об именах.

Заглядывая в чужие проблемы зорко,
Но в себе совсем боли не чаять.
Этой жизни - маслянистая шестерёнка,
Что когда-нибудь сломается случайно.

И руки проросли заносами,
От паллетов грязных нагромождений.
По задворкам шатаешься прогорклый,
Жизнь отчаянной, потерянной шестёрки.