Искусство, оно не лечит, а бьет, прицелившись, в душу, как майский холодный вечер, поздно опущенный взгляд, как руки, что гладят нежно, но ребра сжимают туже.
Те, кого ранило чувство, у ног его вечно скулят.
Искусство, оно скоротечно, и длится до одури долго, как воткнутые иголки в печени, ребрах и легких. В истоме кричит, ютится под кожей редчайший осколок. Уснувший у края мира, миг маленький, одинокий.
Искусство – забытое имя, что ночью в слове хранят. Оно открывает дороги, там темные бури и скалы. Звенит под ребрами ключик, в нем заколдованный яд.
Искусство, увы, не лечит, в нем все, что в себе искали.
Искусство болит и плачет на струнах, в рамках, на полках, оно возрождает, греет, но верит в себя, и только.
20.05.2023
Искусство
© Copyright: Лина Чаплина, 2023
Свидетельство о публикации №123052204407
Свидетельство о публикации №123052204407
Рецензии