Фронт. 2022

***

Здесь, в окопе, войны по колено:
льет и льет. Я нащупал эфир.
Ночь взбивает в приемнике пену.
Ощущенье, что осень - из дыр.

Наш блиндаж в пять накатов прост.
На плакатах Верховный и Цой.
И плывут как в ознобе и в зной
при обстрелах мозги в полный рост.

Слышь, гуляет Москва поутру,
там гламурные девки полощут
свои губы на стылом ветру,
ожидая такси между прочим…

Там в эфире какая-та сука
изливает трансгендерный бред.
Политрук разъяснил ту науку.
Ну а ранее – вправил дед.

Там Европа всё строит каре.
Там от дыма в курилках клубЫ.
Гитарист-пацифист на заре
распевает о вреде стрельбы.

Вот, комвзвода зашел. Повторил
всё, что сделаем мы понемножку.
Броник новый, смеясь, подарил:
старый мой, что пробитая ложка.

С гумконвоем подкинули книжки:
я Толстого читаю впервые:
слишком редко бывают затишья,
всё дела, всё дела уставные…

И всё думаю – там, извне,
бьют по мирным, как будто бы в тире.
Продолжаю читать о войне.
И покуда не буду о мире.