Над бирюзою вод струится
Густой сиреневый туман.
И с рук слетевшая синица
Всё тот же розыгрыш, обман.
Напрасно жизнь мне обещала
Высокий творческий полёт.
Той жизни оказалось мало,
Чтоб совершить с равнины взлёт.
Взлетали с гор и пьедестала,
С крутых надземных виражей,
Иным разумности хватало
Не биться над лыжнёй своей.
Идти по проторённым тропам,
Не полагаться на судьбу,
Но вот беда: взлетая скопом,
Не покорить им высоту.
Орлы парят поодиночке,
С Земли взлетают, как с горы.
Так и поэт кропает строчки
И ждёт до жатвенной поры.
Взлёт
© Copyright: Анна Микаева, 2023
Свидетельство о публикации №123052202003
Свидетельство о публикации №123052202003
Рецензии
