У него лихорадка...

Он заболел.
У него лихорадка..
На столе лишь книга и портсигар,
А в книге - закладка,
На странице где страдания,
Боль и в сердце пожар
И пьяный угар,
Любовный азарт -
У него лихорадка.
Он по-прежнему болен.
Сидя в ветхом кресле,
Нервно держит папиросу,
Словно это все, что у него есть,
У него есть - любовь.
Любовь - это космос.
Так хочется туда улететь.
Но у него есть квартира,
Тут тихо, спокойно,
Но на сердце по-прежнему больно.
У него лихорадка.
Он по-прежнему болен.
Болен любовью.
Выбирать он неволен,
Ведь он в неволе
Не по воле своей.
Ритм часов идёт вместе с сердцем,
А он молча сидит,
Ведь некуда деться
Потоку любви бесконечной,
Живущей в огненном сердце,
Где нет покоя,
Где горит лихорадка.
Он болен! По-прежнему болен!
Внутри он Эдем! Райский сад!
Но снаружи спокоен, угрюм,
Словно скала, словно камень,
Словно скоро утонет на дне океана.
И не знает уж мама,
Что с сыном творится,
Он болен. По-прежнему болен..
Опустел портсигар,
Сгорели страницы страданий и страсти
В пожаре сердца,
На душе лишь ненастье
И тиканье часов
На обветшалой стене.
И его не понять ни мне, ни тебе.
Он сам себе рай, он сам себе бог,
Ведь в сердце пылает любовь,
Он может все на этом свете,
Но сам не может понять,
У него этого ни взять, ни отнять
Лет уж как пять.
И снова, опять,
Он сидит.
Как ни в чём не бывало.
Ну человек и человек,
Призадумался может,
С кем не бывает.
Но у него лихорадка..
Он болен..
Спокоен и..
По-прежнему, болен...