Дикое поле под виснущим небом,
Льнущие низко к земле облака,
Чрево, давно не рождавшее хлеба,
Как не рождённая к сроку строка.
Кровью пролита, изгажена тленом,
Голы просторы осенних равнин.
Хлябь бездорожья, одно неизменно:
Войны - наследие малых причин.
Кто-то из властных вдруг стал Цицероном.
Тогу примерил, а следом - венок.
Встав на подставку, поправши законы,
Так раскричался, что дрогнул восток.
Был он назойлив, как в пятке заноза.
Редкий вещун всем пророчил войну.
Врал вдохновенно про наши угрозы,
Сам на закланье поставил страну.
Быстро слетелись стервятников стаи,
Ставили крупно, надеясь на куш.
Наш говорун их без шансов оставил.
Мир голосил аллилуйю и туш.
Говорун
© Copyright: Анна Микаева, 2023
Свидетельство о публикации №123052104685
Свидетельство о публикации №123052104685
Рецензии