Как-то не было мыслей в башке,
Задержалось развитие что ли?
Никуда нам не выйти из штолен.
В этом каменном пыльном мешке
Так и гнить. Видно зря напророчен
Наш маршрут - не по координатам -
Сидя в клетке, довольствуясь патом,
Этот блюз бесконечный постпартум,
Будто всюду неуполномочен.
Доживем. Ни привета, ни строчки.
Плачь, как если бы чувствовал что-то -
Пусть заглушит хоть временно рокот
Жерновов, исполнителей рока,
Превращающих литеры в точки.
Прахом тихо осядем во мгле мы,
Похороненные энтропией.
Что ж, когда-то восстанут големы
И из нашей безжизненной пыли.
***
© Copyright: Геннадий Мясковский, 2023
Свидетельство о публикации №123051906805
Свидетельство о публикации №123051906805
Рецензии