Мой друг, извини. Не будет
ни слов, ни живых новостей,
ни смерти, ни вольных судеб,
а только мешок из костей,
качающийся так мерно,
как может одна пустота
качаться. Уставшего, верно,
не смущает уже красота:
под закрытым недавно веком
полнится озеро дней.
Хотелось бы стать человеком,
только жизнь все равно быстрей;
и быстрее часов теченье,
потопившее сердца флот.
Отчего мы живем мгновенье,
а как ожидать - так год?
Мой друг, не дождавшись писем,
не печаль ты своих бровей.
И не нужно метать тебе бисер
перед тушами недолюдей.
Поделиться мне нечем боле,
и разум стирается в пыль.
Стекший воск, заполненный болью,
загасил отгоревший фитиль.
***
© Copyright: Артём Андреичев, 2023
Свидетельство о публикации №123051905917
Свидетельство о публикации №123051905917
Рецензии
