Меня не радует
погода:
не выхожу
уж больше года.
Мороз ли, сушь -
мне всё равно,
природу вижу
лишь в окно.
Я много лет
курил и пил
и много хворей
накопил,
а ведь недуг, -
любой из всех, -
расплата
за какой-то грех.
Сижу пожизненно
в тюрьме,
которой стали мне
хоромы,
и вечно
крутятся в уме
одни симптомы
и синдромы.
Проснувшись
щупаю бока:
мне больно -
значит, жив пока.
Я уходить
не тороплюсь,
но мне уж
восемьдесят плюс...
Не тороплюсь
© Copyright: Андрей Ивахнов, 2023
Свидетельство о публикации №123051903756
Свидетельство о публикации №123051903756
Рецензии