Отрываю лист календаря,
Льнёт к окну осенняя прохлада,
Подожженный бархат сентября -
Вестник золотого листопада.
И плеснётся больше серебра
В шёлковую стужу Ваших прядей -
Грусти не избыточной пора,
От которой нет противоядий.
И в дожди, укутавшись осин,
Вы ко мне, продрогшая, придёте,
Губ не поцелованных полынь
С каплями дождинок принесёте.
Отрываю лист календаря...
© Copyright: Александр Алексеевич Смирнов, 2023
Свидетельство о публикации №123051903549
Свидетельство о публикации №123051903549
Рецензии
