Нет свободы иной
Кроме свободы совести.
Здесь страх успокоился твой
Он льётся из пулевого отверстия полости.
Мыслей людских урожай
Уничтожен прожорством улиток.
Здесь всё пропитано гнилью
И пеплом последних попыток.
Здесь нет ни белых, ни чёрных
И красных давно стынет след.
Лишь кучка тупых и никчёмных,
Что решат, быть тебе или нет!
Здесь нет цветового спектра
Все серым цветом окрашено
В консервы идёт биомасса
На блеск ножей глядя ошарашенно!
Хочешь вырваться из пустоты?
Выхода нет из оксюморона Оруэлла.
Когда-то росли здесь цветы,
Теперь могильных камней многоплодие!
Здесь
© Copyright: Илья Кошелев 2, 2023
Свидетельство о публикации №123051804257
Свидетельство о публикации №123051804257
Рецензии
