Живёт она мышкой не слышно;
Как будто её даже нет.
Точно видел только всевышний;
Транзитный оформляя билет.
А у нас в моде скандалы;
Эпатажный винтаж греет мир.
И грохочут в стразах литавры;
Что чумой затевается пир.
И она ( не чума) переживает и плачет;
Но слезами не смоешь грехи.
Каждый ищет в потёмках удачу;
А я о ней сочиняю стихи.
Не меняется она вместе с нами;
Вся в занозах словно доска.
И ругаются больные с врачами;
Что не проходит в сердце тоска.
Не найдут её антенны в эфире;
И микроскопы для неё не нужны.
Всё скончается как бумага в сортире;
Но лишь она не имеет цены.
Возвращается регулярно обратно;
И находит новые адрес и путь.
О душе я, кому не понятно;
Которую никто не смог обмануть.
Живёт она мышкой не слышно
© Copyright: Холщевский, 2023
Свидетельство о публикации №123051700730
Свидетельство о публикации №123051700730
Рецензии