От ветра злого коряво ;жась,
От пыли тяжёлой сплетя ресницы,
Иду, шатаясь, как будто в пропасть
Лечу и всё что случается - снится.
А мне трофеем от этого чувства
Останется лишь горизонт узкоплечий,
И мир в котором душно и пусто,
И сердце которое больнО и увечно.
От ветра злого скрываясь ссутулюсь,
Иду, спотыкаясь, по серой грязи.
И не мечтаю, не боюсь, не волнуюсь,
И понимаю всё вовсе не сразу.
А мне трофеем от этого чувства
Будет десяток кривых порезов,
И сл;зы до зубовного хруста
А сердца впору заменить протезом.
От ветра колкого под рукавами
Пытаюсь сберечься, обняв за плечи,
Себя же своими ледяными руками
И каждый день проклинаю вечер.
А мне трофеем от этого чувство
Останется то, что хотелось бы сжечь,
И то что стыдно назвать мне искусством
То что вовсе не нужно беречь.
Трофей
© Copyright: Полинка Афанасьева, 2023
Свидетельство о публикации №123051707038
Свидетельство о публикации №123051707038
Рецензии
