***

Боль прошла - я перестал писать.
Она вернулась - я продолжил.
Она заставляет меня постоянно молчать
о том, чем с близким поделиться бы должен.

Я не хочу существовать страданием,
но без него я не могу, я должен
о чем-то думать, а когда моим сознанием
овладевает чувство легкости, по коже
начинают виться полчища созданий.

Я начинаю утопать в просторах умирающих писаний,
когда-то выданных страданием поэта.
Я просто авантюра среди толкового сюжета
жизни, что заставляет аплодировать моментам.

И вот, на грани между жизнью и безумием,
на том полу, что пережил так много драм,
я страдаю от чего не знаю сам,
или боюсь сказать, лишь бы не докучать всем вам.

Свет окропляет мой измученный вид.
Я как псих лежу на холодном полу
и пытаюсь для себя все решить.
Но кажется мне, заказано место на дне, я тону.

Слово - слишком сильный арсенал:
шальная пуля будет бить прям в сердце.
Извини, что я это все написал,
это мне помогает хоть как-то согреться.