Великолепным было лето...

Великолепным было лето.
Начав читать, я стал неистов.
Тогда Хрущёв ругал поэтов
и хаял абстракционистов.

Жара. Мать делала окрошку,
для кваса сухари сушила
и молоком поила кошку,
которая ласкалась мило.

Я, всё подряд взахлёб читая,
от быта удалялся в тексты,
где океан шумел без края.
Мать из муки месила тесто.

А я читал и грыз орехи,
их в миску вылущив из шишек.
Гремели рыцаря доспехи
в романе, гриф парил всё выше.

Я превращался в Монте-Кристо
и становился Робинзоном,
на эшафот шёл с декабристом,
пил ром, скитаясь по притонам.

Сливались грёзы и реальность.
Был зной - я мёрз, я шёл на полюс.
Явь представлялась как банальность,
в мечтах я стыл в снегу по пояс.

Действительность с её вестями
была мне менее понятна.
Про рай, обещанный властями,
мне слушать было неприятно.

Всё шито было ниткой белой,
все люди это понимали,
но вскрыть ложь лишь попытку сделай -
стыть будешь на лесоповале.

Всё в юношеских книжках ясно:
один - дурной, другой - приятный.
Я представлял как солнце гасло,
когда читал про блеск закатный.