Художник

Художник кистию простой
Пейзаж изобразил столь милый,
Картины ласковой настрой
Сверкает красками акрила.

Пушисты белы облака
На фоне голубого неба,
И темно-синяя река
Всё бьется о вершины брега.

На бреге много лопуха,
Стоит и ива, древа крона,
Как грива на ветру легка,
Она стоит под стать барону.

Художника любимый друг
Свой холст изобразил иначе,
В его холсте один лишь круг,
И этот круг лишь вечность значит.

И вдруг, не видя перспектив,
В своем твореньи продолженья,
Свои глазенки в бок скривив,
Тот видит друга умиленье.

Он видит реку, берег, холм,
Заснеженные в небе крыши
Великолепных, милых гор,
Что круга уровня превыше.

Не выдержав той красоты,
Блестит что на картине друга,
Он разорвал все их холсты,
Всю роскошь ту досуга.

Но другу, хоть слегка досадно,
Вандала бредни нипочём,
Изобразит он так же складно
Пейзаж, обременив крестом

Своим успехом веру друга,
Что может он перебороть
Границы замкнутого круга,
И воздуха глотнуть чуть-чуть.