Письмо из Перекати-полиса

(Письмо опубликовано с разрешения жительницы Перекати-полиса)


Жизнь прежнюю, какой она припомнится,
за нынешней как будто не узнать.

"С теплом".
"С теплом из..."
Перекати-полиса.

Нет, адрес не сменился.
Не у нас.
Но город в соответствии со статусом переименовали
год назад.
Переименовавшие останутся?
По строгости, ты мог бы и сказать.

А всё-таки мы ни в кого не целимся
и в нас никто не целится.
Представь!
Куда традиционней эти ценности, по совести.
Прости, прости...

Как встарь, природа — вне политики.
Для Винсента как раз палитра, кое-где подкрась.
На улицах повсюду зреют цитрусы
по цвету революций —
каи ра!

С теплом.
С теплом из Перекати-полиса.

Скучают белорусы на морях:
хотя бы гать
("а не махнуть ли в Польшу нам?"),
чтоб мимоходом батьке не махать.

Здесь русские — поля пошли б распахивать? —
не жалуясь,
работают за страх знакомое услышать:
"Гастарбайтеры,
не забывайтесь, как-никак в гостях..."

И целый, целый год, и днями целыми
глядит на кромку пляжа у окна
здесь украинка, вся оцепенелая,
как если б там — на линию огня.
Она теперь —
укропы ли с рашистами, нацисты ли с нацистами —
пуста.

Ты спрашиваешь,
что же мне не пишется про Перекати-полис мой?
Писать ты гиж-поэти.
У меня же проще всё.
А может быть, мой друг, наоборот,
и жизнь, в кровь обдирая, втиснуть в творчество —
со мною этот номер не пройдет.

Позволь мне просто быть сердечной краткостью.
Сестрою милосердия —
да Бог с тобой.
Как перекати-поле, катится Земля, став серой...
Станет голубой?

Во многом прав был Александр Сергеевич,
но посмотри, что в море здесь слилось,
не назовёшь народом, населением?
Людьми — попробуй,
только и всего.

С теплом.
С теплом.

Тебя обидеть боязно.
Сама теперь не знаю, что к чему.
Окно открою каждому сверчку.

Из Прекратите-, из Покайтесь-полиса
с теплом, ещё оставшимся,
шепчу.