Нагуляется с музой по взгорьям,
Вся пропахнет ветрами полей,
Напитается местною флорой,
Оборвёт первоцвет со стеблей.
Подставляя бока свои Солнцу,
Будет лист поедать лопуха.
Смотришь – спит. Но в мгновенье проснётся,
Лишь заслышит рожок пастуха.
Ожидая её у овина,
В предвкушеньи застыл торжества.
Сейчас буду поэзии вымя
Наминать, выжимая слова.
Будут струями бойкие строфы
Звонко биться о стенки ведра.
Сниму сливки. Это для кофе.
Я люблю его выпить с утра.
Поэзия
© Copyright: Пётр Гаврилин, 2023
Свидетельство о публикации №123051207446
Свидетельство о публикации №123051207446
Рецензии