Келоиднaя ткань

Келоидною тканью, тонким швом
простой вопрос - не долго ли живём,
не коротко ли? Ранки затянулись -
и только шов. Кто знает, что под ним...
не богом и не дьяволом храним,
входи в кромешный ад вечерних улиц.
Дыши с трудом в сиреневом амбре,
у нас её полно в любом дворе,
ломать не смей - кому её подаришь?
Иных уж нет, а те, что далеки,
тебя забыли, сам себе не лги,
в такое время кто кому товарищ?
Копайся в отражениях витрин -
одни фантомы. Тает стеарин
каштановых, почти сгоревших свечек.
По памяти почёсывая шрам,
ты ходишь вечерами по дворам,
смешной и неказистый человечек.
Заглядываешь в окна - жизнь идёт.
Конечно, если ты не идиот,
увидишь и узнаешь то и это -
вот здесь ты жил, вот здесь любил, а тут,
опять сирени майские цветут,
и всё же ни ответа, ни привета
из мест, времён, из этих вечеров.
Нет мамы, нет отца, и отчий кров -
давно не отчий. Молча хмуришь брови,
поняв, что память всё-таки жива,
когда срываешь корочку со шва,
от боли прикусив губу до крови.