Была, наверно, в этом неизбежность...

Была, наверно, в этом неизбежность,
Понять не трудно, всё сполна изведав, –
Тогда портвейн звучал,
                как принадлежность
К особой касте истинных поэтов.
Вполне достойный уровень общенья
По тупикам, подъездам, на природе,
Как будто для святого причащенья
На верность удивительной породе.
Нет разницы – зимой, весною, летом…
Объединял он по жаре и стуже,
Схож по звучанью
                даже с партбилетом,
И цвета одинаковый, к тому же.
Стихов и зелья досыта отведав,
Не думали, что завтра ждет похмелье.
Как странно, что сейчас уже поэтов
Так не сбирает солнечное зелье.
Коньяк, и водка, и дурное пиво –
Взошли на пьедестал, да мало толку,
Пускай красиво, да совсем не диво,
Не ритуал, простая пьянка только.
О молодость, в своем особом своде,
В стремлении
                тепло пустить по венам
И обрести свободу в несвободе
С поэзией, любовью и портвейном!
Не знаю, то случайность или милость,
Хоть жизнь была ужасно суетлива,
Но с той поры на даче сохранилась,
Бутылочка советского разлива.