его душа пропахла нафталином,
словно что-то пережитое старое,
словно сложили в сундук и забыли,
на долгие годы стерли из памяти.
ни на этом полушарии,
может, не на этой планете вовсе
он не был кем-то дорогим —
был просто гостем.
я чувствую омерзительно остро,
как во мне медленно умирает детство,
словно это чума или оспа,
словно я догола раздета,
поэтому так уязвима,
поэтому неосторожна.
чувствую совершенно отчетливо,
как из рук утекает важное —
сквозь пальцы
и по запястьям,
капает с локтя вязкое.
я не успела станцевать оперу,
спеть балет,
и послушать немого,
прокатиться по льду на роликах
и полечиться у неизлечимо больного.
я не успела сказать, что хотела,
и записала все это в блокноте
(в одном из ящиков в старом комоде):
«найди мою душу раньше,
чем это случится снова:
запах нафталина и рой
умирающей моли».
январь 2023
его душа пропахла нафталином
© Copyright: Ксения Митчелл, 2023
Свидетельство о публикации №123051105369
Свидетельство о публикации №123051105369
Рецензии