Письмо сестре

Мне завтра будет двадцать три.
Я молод, свеж, слегка изранен.
Не удержался - закурил,
Не проболтайся только маме.

Я здесь ко многому привык
И стал ценить простые вещи.
Вчера я был здоров как бык,
Сегодня боль сковала плечи.

Да, не всесилен человек,
И мир вокруг по-детски хрупок.
В окопе сутки - это век.
Отряд солдат. Мгновенье. Трупы.

Вот вражий чёрт в плену у нас:
Он просит пить - его напоят,
Он просит есть - дадут запас,
Он хочет жить - ему позволят.

За что воюешь только, брат?
За чью идею умираешь?
Когда в руках несешь снаряд,
О чём, о ком ты вспоминаешь?

Так день за днём идёт борьба -
Борьба с врагом, борьба с собою.
И мысль о том, что всё - судьба,
Напоминает паранойю.

Солдаты припадут к земле;
И я, быть может, с ними лягу,
Всё с той же мыслью – о судьбе,
Отдав свою кому-то флягу.

Но я пока ещё живой;
Жаль, к нам снаряд летит в траншею.
И мы увидимся с тобой,
Конечно, если я успею.

И что-то теплится внутри,
Земля уходит под ногами…
Мне завтра было б двадцать три.
Не проболтайся только маме.