Не говори со мною о войне...

Не говори со мною о войне.
Что ни скажу я – ты понять не сможешь.
Взрывные волны чувствуются кожей...
и так тревожно спится – в тишине.
А нервы...
перетянутой струной –
что не звучит, но режет...
или – рвётся.
И многократным эхом отдаётся,
как будто – изнутри, чужая боль
/порой – острей и резче, чем своя.../
Как ни скажу – ты не поймёшь.
И слава
твоим богам, тебя хранящим справно –
как мотылька от /вечного/ огня.
Не спрашивай о страхах. Имена
их повторять не стоит без причины.
Они – не повод, чтобы на личину
лицо /какое б ни было/ менять.
Ни слова о стране...
ни о какой.
Чем громче – тем обманчивее звуки.
Властители в конце умоют руки,
кровь смешивая с пеплом и водой –
так удобряют землю сотни лет.
Жертв человечьих много не бывает.
Ну, а пока что, урожай снимает
серпом луны, хозяйничая, смерть.
И братина бессилием полна,
но – не безвольем...
горечью – не ядом.
Всё меньше тех, кто остаётся рядом –
душой – на расстоянии крыла.
Поэтому...
о жизни говорить
так хочется – простой... обыкновенной...
быть, не стесняясь, малость суеверным
и крепкое до дна, не морщась, пить –
за будущие встречи и... за всё,
что кажется таким недостижимым,
за всех влюблённых и в ответ любимых,
за то, что мы...
когда-нибудь...
ещё...
конечно же –
успеем...
А пока –
рассказывай, прошу, о чём угодно –
о танцах, книгах, музыке и моде,
о том, какого цвета облака...
Потом, быть может...
в мирной суете –
когда живые убивать устанут,
и раны превратятся в руны шрамов –
поговорим с тобою...
о войне.