Нет,я не могу писать про неба синь
Про красоту цветов и пенье соловья.
Я не могу писать про заковыристую тень
Я не могу,ну не художник я.
Рифмую странные слова
Что исподволь родятся.
И так из раза в раз,себя кляня,
Черкаю буквы мыслей что туманами клубятся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.