Маленький узник спал в позе эмбриона
И видел во сне другие миры, чтоб забыть
Что родившись, упал он в жесткие листья
Он просил фентезийные книжки, ему покупали тетради
Его затыкали крапивные листья
Ни вдохни, ни живи, нет боли
Пёстрыми замечаниями усыпляют дит;
Запечатывая в чулане
Надолго
Ему снятся цикады
Бежит сквозь лес олененок
Головы срез
Завтра все книги сгорят под вулканом из чувств
Горит ребенок с домом
Мертвый дом, мертвые люди
Пепел от сожженных тетрадей - скерце
Полюби мое сердце.
Ласка
© Copyright: Марина Бусоргина, 2023
Свидетельство о публикации №123050904363
Свидетельство о публикации №123050904363
Рецензии