Ожидание

Я живу один, мой дом - завтрашний день.
День умирает сначала. Взгляд его неподвижных глаз - делает меня из свидетеля - убийцей, затем соучастником и в итоге жертвой. Тогда я лежу под тесным потолком всего и жду.
Сегодня, я просыпаюсь позже, когда день уже мертв, тихо чувствую привычные вину и раскаяние, реже траур.
За однообразной взаимной тратой друг друга - чувство притупилось и уже невозможно разглядеть смысл нашего странного симбиоза с его временем.

Я живу один. Любое движение меня пугает, движение словно вывих замирания, чужеродный стук, едкий запах постороннего. Пугает движение суток, оно словно фары проезжающих машин - безразлично находящих меня, высвечивающих, как объект в окружении других, прерывая мое существование в темном океане бесконечного опыта, который никогда не станет моим, который всегда был мой. Мой дом - завтрашний день, пусть я никогда его не увижу - каждую минуту я бросаю за минутой поднятым белым камнем в черный океан в надежде увидеть дно, построить себе остров, протянуть мост на ту сторону. Я говорю: Меня ждет завтра. Но верю ли? За каждой брошенной минутой  появляется следующая и исчезает, но их никогда не будет достаточно для шага, который спасет от исчезновения в глубине без следа.