вертолётики времени

Как вертляво слетают с ветвей семена,
вертолётики времени в танце весеннем,
и не кофе бы пить, нацедить бы вина -
да бокал о бокал со своим невезеньем.
А с везеньем не пьём, не торопимся с ним
разделить молодые и терпкие вина.
Запах юности воздухом лёгким храним,
и летят семена, запустив механизм
нашей жизни, которой уже половина.
Да какое там, если по-честному - треть,
в лучшем случае. Что нам топить в алкоголе?
Нас везение учит спокойно стареть,
невезение тихо бормочет - доколе?
И летят вертолётики наземь с ветвей,
оседая на клумбах, теряясь в посадках.
Ну, по маленькой, мысли дурные развей,
не грусти о растраченной жизни своей,
полной вин, упоительно терпких и сладких!
А с какими красотками пили мы их,
эти женщины милые так же красивы.
Виноград - на вино, а оставшийся жмых
перепишем в тетради посредством курсива.               
Только сок, только сладость в бокале твоём,
заглянувшая юность, другого не знаем.
Посидим за вином, хорошо нам вдвоём...
а бокал вертолётикам, что водоём,
залетают, хотя и страшна новизна им.
Ну, давай за любимых, на "ты" и на "вы" -
их немного, но каждая помнится очень,
а ещё - за друзей, за цветок из травы,
за шмеля, что завис у моей головы,
по-весеннему собран и сосредоточен.
За кружение полупрозрачных семян,
за везение и невезение в целом -
это время врачует, как старый шаман,
переплясом идя над стареющим телом.
Ходит с бубном, о чём-то надмирном поёт
время-лекарь, весенний предвестник полёта,
перебором особенных майских частот.
И ложится на стенки бокалов, как пот,
дорожающих с возрастом вин позолота.