Болит голова и температура тридцать восемь
Теряю слова и отправляю с богом в осень
Как мертвые листья с усталого тела
На мокрый асфальт
Они теперь грязь и нет никому до них дела.
Цепляясь за жизнь за подошвы прохожих
Проходят свой путь среди листьев им схожих
По воле судьбы дворником утром ранним
Со взмахом метлы
Исчезнут из памяти сродни листьям давним.
Мои листья
© Copyright: Александр Криволапов, 2023
Свидетельство о публикации №123050804313
Свидетельство о публикации №123050804313
Рецензии