Пишу я Вам из облачной страны,
Не стану говорить про чувства,
Они наскучили, наверное, а Вы
Желаете волшебного искусства...
Скажу одно - невольник я,
И Вы, родная, видно, тоже.
Скажу я Вам издалека -
Мы вовсе, милая, не схожи!
Ещё хотелось довести немного,
Хотя, скорее бы напомнить
О том, что у ворот моего слога -
Одна лишь цель и неуёмно
Она тревожит бедный дом,
В котором всё вверх дном.
Я долго запрягал коней,
Я слушал Вас и слушался отчасти,
Но в яркости минувших дней,
Я понял - Вы мо; ненастье!
Сегодня я Вас обманул жестоко,
Что не хотел писать про чувства,
А мне кому сказать? Мне одиноко.
Простите мне мо; искусство.
Я благодарен Пятигорску, Маску,
Бештау и той усталости в пути,
За то, что встретил скалолазку!
Такую женщину, как не крути,
С которой встреча не случайна,
Я чувствую это в своей груди.
И всё равно мне вира или майна,
Всё лучшее, родная, впереди.
***
© Copyright: Никита Александрович Борзов, 2023
Свидетельство о публикации №123050804008
Свидетельство о публикации №123050804008
Рецензии