Не про злую стихию

Бегу
По улочкам, по дворам.
Убегаю от ветра.

— Холодно? - говорит.
— Угу!
— Чего же ты не оделся?
Дрожишь, как воробушек...
Стало быть, спешишь куда?
— Да!
— Куда?
— Не скажу!
— Говори!
— Никогда!
— Ну, парень, твоя беда.

Взревел, заметался над жертвой своей,
Над головою моей.
Завыл, застонал, как калечечный зверь!
А я всё быстрей и быстрей.
Ломал он деревья и крыши домов,
Летали осколки вокруг.
А я всё бежал по асфальту дворов,
Не разжимая рук.

— Что держишь в руках ты
С такою заботой?
С такой осторожностью
Что ты хранишь?
— То, что ты убьёшь,
Злобный ветер голодный,
Как кот желтоглазый —
Малюточку-мышь.

Тут!
Ветер под небо
Стремглав устремился,
И с этого неба
Покатился,
Как ком снежный,
Грозный
Он вниз,
Нарастая,
Все силы в себе
Собирая.
И рухнул на землю
Телом могучим,
Что сам пострадал,
Между прочим.

...

От лютой стихии укрылся в овраге я
В мокром, холодном, большом
Лягушатнике.
Подбил себе тело, очнулся пораненный,
Грязный весь. Но заметил:
Погода привратная
Всё.
Закончилась.
Ветер стих.
Нет, не ветер,
А псих.

...

Разжал замёрзжие ладошки,
И прошептал бабочке-крошке:
— Лети, мотылёк, лети, дорогой,
Ох, если б не я, что бы было с тобой...
Лети, мотылек, лети на Луну,
А я пока тут. Я пока отдохну...