Где сомнений уж боле нет

Я не строю иллюзий… уходят
Все художники, скульпторы вместе
С их твореньями, вечными вроде…
И, конечно, никто не бессмертен

Лишь один вопрос меня мучит
Неужель мой труд бесполезен?
Я творю… конечно – везучий
Но зачем? – Однажды исчезнут

Все портреты лепил с любовью
Счастлив был во время творенья
Но желаю постичь волю Б-жью –
Может это моё исцеленье?

От болезней толпы беспечной –
Суеты, и крысиных гонок
И порою чувствую вечность
Открываясь ей, как ребёнок…

И, возможно, неправ я вовсе
Но менять ничего не стану
В мире этом мы просто гости
И однажды пред Б-гом предстану

О суровом суде забуду
И вопрос задам ему дерзко
Мы искусства желаем, как чуда
Это – цель? Или это – средство?

На вопрос терпеливо ответит –
Жизни цель – это личный выбор
Хоть порой – словно солнце светит –
Но, однако, совсем не идол…

Это – просто ко мне дорога
И нисколько других не легче
Ты пройдёшь по ней одиноко
Но искусство душу излечит…

Я вздохну с облегчением тихо –
На весы, где добро и зло
Б-г положит обрывки стиха
Что писал я давным-давно…

Простовато, с банальной рифмой –
Но избитого сердца крик
Перевесит легко всё лихо –
Не со зла хотя… но – творил…

И заплачу я над собою
Получив, наконец, ответ…
Ведь достигну того покоя
Где сомнений уж боле нет…