Ещё неблизко до рассвета,
Всё нижут трели соловьи,
Луна рисует силуэты,
А сон сбежал под шум листвы,
Оставив в море тихих звуков,
В которых мысли, как игла,
Остры (порой такая мука!),
Из тех, что днём слышны едва;
И бродишь с ними до рассвета
По тропам, что ведут до звёзд,
Пока их не отпустишь где-то
Меж явью, сном и царством грёз.
Предутреннее
© Copyright: Амика Рэнкова, 2023
Свидетельство о публикации №123050705096
Свидетельство о публикации №123050705096
Рецензии