Дорожные огни

Шоссе текло из страсти в нелюбовь..

Гул ожидания толпы у эшафота...

В кармане сумочки лежит на память фото:
Он улыбается и смотрит на неё.

А воздух был прозрачным и сырым,
Расколото мелодия звучала.
Не могут быть единым два начала -
Живой и притворившийся живым.
А впереди  - дорога в сотни вёрст,
Что радость переплавит в безразличье.
А всё, что было раньше - дань привычке...
Так он сказал.
              А перед ней - помост.
Расставив ноги, там стоит палач,
Под маской, кажется, бесстрастная ухмылка,
И голубеет на запястье жилка
Под бечевою режущей. Хоть плачь!

Ночные призраки мелькают вдалеке,
С восходом солнца и они зачахнут
И почему-то яблоками пахнет,
И горький привкус сна на языке.

Летят, как мороки, слепящие огни,
Его лица не видно, только профиль,
Он строго смотрит на дорогу - профи.
Тень отчуждения висит над ним.

Ну вот и всё.
            Сейчас верней молчать.
Всего вёрст пять осталось до столицы.

Дорога к эшафоту долгой мнится.
Но облегчением - секира палача...