Дорогой дневник
После строчек лис —
точки.»
(В. Маяковский)
Не просто так тут очутилась
«Исчерпывающая картина весны».
Сейчас уж май, но появилась
Идея писать что-то, кроме любви.
…………
Зачем я обманул в самом начале?
Не понимаю. Для чего?
Представил, что стоим мы с нею на вокзале:
- Прощай, любовь.
- Прощай, мой дорогой.
Что будет, если она сможет,
Зайти в последний миг в вагон?
Тогда, скорее, мысль сложит,
Всё то, что не услышит телефон.
Часть I
Лето. Конец августа.
Адмиралтейская. Почтамтская четыре.
Пропал весь день, я вышел в парк.
Рядом Исаакий, дом многоквартирный,
Зеленая трава, вечерний полумрак.
Прохожие шумят:
нарядные и злые.
В углу стоит оборванный добряк,
Он веселил народ, пока пел песни заводные,
Замолк – и в миг,
он стал одним из бедолаг.
Все разошлись, остался заводила,
А я к нему, даю полста рублей.
- Спасибо. Но, не я, а жизнь просила.
Ты мне помог - ей стало веселей.
Разговорились мы до набережной Мойки,
Хотя мне надо было сесть в метро.
- Запомни, парень, в перестройке
главное - достать ядро.
Простились. Я обдумывал советы.
"Какая перестройка? Что с ядром не так?"
Сжимали мою бошку, как штиблеты,
Мысли:
«…просто… спился… он... дурак…»
- Вот бред. Зачем ты с ним общался?
- Не знаю… Брат, он был совсем один.
- Небось и денег дал. Сломался?
- Лишь то, что было в кармане штанин.
Проходит день,
неделя,
месяц,
А перед сном все мысли про ядро.
И дневника страницы бесят -
Каждый день пустуют хитро.
С того момента не писал я,
Не излагал, не изъяснял, не сочинял.
Ушло, что дарило увядания.
Сам не заметил, как взгляды поменял.
Часть II
Осень. Октябрь.
Я всегда был счастливым и буду.
Но, осенняя сказка листвы
Придумала грустную шутку,
Где узнаю чувства любви.
На второй план ушли все раздумья,
В дневнике начал всё излагать.
Стихотворная форма безумия
Принимала злую печать.
Влюбился.
Больно, что безответно.
Но даже не грустно,
а так…
Понимал всё,
всё было заметно,
Отнесусь, словно это пустяк.
Ничего интересного в жизни.
Учусь. В кошельке ни рубля.
Иду медленно, зубы стиснув,
В голове бардак - ДО,
МИ,
ЛЯ.
Ноябрь
Начинаю понимать то слово,
О котором говорил мне добряк.
Вдруг это то, о чем думаю снова,
А не просто лай от собак.
Если взросление - моя перестройка,
Плод размышлений - ядро,
То я и строитель, и гадкий разбойник,
И даже избушка, и небоскреб.
Из непонятно кого,
Должен стать человеком.
Отношусь без смешков,
Просто странно всё это.
Часть III
Зима. Декабрь.
Заметил, что в жизни есть гниды.
Им доверял…
оказалось, что зря.
Главное - не держать на них обиды.
Жизнь всех накажет, горько остря.
Январь
Сказал ей о чувствах,
Ответа не слышу.
Печальная усталь
Дело не брошу - за меня не допишут
Недавно встретил я того бродягу.
И к счастью, он меня узнал.
- Салют, мой друг, а я завел собаку.
Но ты не вовремя пришел.
Он запевал.
Его хвостатая дворняжка
Была хрома на лапу или две.
Красивая, усатая…
- Он! Пашка!
Сказал певец и подошел ко мне.
- Ты как здесь? Случаем? Проездом?
Увидел вновь его веселые глаза.
- Случайно. Кстати, встретил даму сердца.
Правда молчанием жестока и борза.
- И пусть молчит… не всё нам в этой жизни достается.
Не думай, что она - твой идеал.
- Вы правы, любовь еще как жжется!
А потом оставляет шрам.
Вспомнив о любви, я посмотрел на Пашку:
Он был счастлив, что есть друг.
А что? Ведь пьют они из одной чашки,
И спят в обнимку - вот уют!
- Подумал недавно… всё так изменилось:
Стало страшнее смотреть всем в глаза,
Доверие будто остепенилось, поразмышляло…
и отошло назад
- Вот оно, мой друг, ядро!
Ты смог найти его в сомнениях и лжи!
Ты людям рай - они разгром,
Чуть что, насядут на тебя, как вши.
(молчим)
- Кто вы такой? Совсем не знакомы.
Мне было стыдно, признаться хочу.
- Меня зовут Яша. Советский бездомный.
С людьми я пою, говорю, хохочу.
Я удивился, что это всё в радость…
- Вы сами сказали - разгром…
- Ты знаешь, я слаб, ко мне пришла старость.
Но не могу не общаться со злом.
(молчим)
- Я выйду на площадь, спою свои песни.
Кто-то мне рубль, а кто-то по пять.
Благо, не берут меня болезни.
А то бы пришлось, на снегу умирать.
(опять молчим)
- Надеюсь, что вы мне не лжете.
Я вам поверил. Мне надо идти.
- Не твори, мой друг, в гнете.
Она не ответит - за трусость сочти.
Часть IV
Весна. Март.
Смирился с неявкой ответа.
Сроднился с ночной пустотой.
Она красивого цвета.
Любовь стала мне чепухой.
Май
Всё хорошо. Закончил учиться.
Вновь по Почтамтской еду домой.
Опять все нарядные. Кто-то косится…
Это не важно.
Я снова живой!
Свидетельство о публикации №123050600099