Великан

Есть мир, где обитает Великан,
Прекрасный мир,
но не могу его назвать я домом,
Я гостем был однажды там,
со мной делился каждый, тем что думал
О том, что важным для души считал.
В восторге был ведь видел лучших,
У лучших вечный праздник на душе.
Но тот мальчишка тоже дал мне в руки,
То что считал важнейшим на пути.

Если я смог бы муки испытать -
обоймы пуль, что в цель, но не убили
Я лучше бы обойму испытал, чем то,
как парень описал родных могилы

Он их назвал обителью и кровом, приютом Радости, самим домом Надежды и не таил он слезы.
И что поет им в воскресенье, а по-утрам Благодарит убийц:
"Не всех, конечно, я благодарю,
А тех, кто клетки душ родных не мучил,
Я перед сном, в ночи, за всех  молюсь, чтоб все убийцы в мире стали лучше"
Мне птицы те, что пели хором,
Могильщик, свечи сжег свои,
Я помню птиц и свечи с воском,
но лицо мальчика - лишь образ не забыт:

Мне его голос каждую ночь,
Поет эти истории  во снах
Как можно "нечто" описать с восторгом?
И как избавится от чувства, что он прав?