Пурга

Пурга
И было минус двадцать восемь—
Температура моргового мертвеца
И с стылого конца недалёкого земли
Тянуло дыханием мертвенно морозным.
И мертв был стылый мир, Под саваном
Стозвездным. Томилася вся окоченела плоть.
И вызвенье январского конца. Отзвалось
Бодрым словом: «Завтра тридцать»
Скончался мир. Лишь сзевное выверье
Снегов казалось голосом стозевным
И лишь надеждой безнадежной сыродевной
Конца зимы – что равно вечности конца.
И дома быть нельзя. Твое свершенье
Ныне — науличное поклонение кумиру
Уж стынущего в сонье хладно миру
И несвершение узнобного конца
И температура тридцать шесть и девять
Казалась вызовом вселенскому морозу
И ветер выбивал студёны сладки слёзы
Как покаянное натужное плакальщиц вытье
И сонно забытье, Связало изморозью всё
И подвиг – расстегнуть пальто навстречу
Стуже. Казался вызовом несружим
И откровеньем тела на вытье. Пурги и
Спасенья мира торжество. И полно
Дышала грудь, насышая испариной
Сознанья грусти мира усыпанья
И кровь струилась, вечно молодая
Поперек морозных синих ветвий
И мир дышал моих стихов поветрий
Спасительными рифмами овеян..
...и опять пурга...