Читаю жизнь свою со страхом.
Как слипшиеся дни разъять?
Души сопревшая рубаха:
устала ранами зиять.
Да, жизнь художника не мрамор,
гноится плоть, кровоточит,
и долгоносый рой карамор
язвящей совестью звучит.
Бог выбрал грешного на муку –
из злого сердца вырвать крик,
чтоб волк протянутую руку
не рвал, а к отчему приник.
И воет сердце над убитой
как опоздавший к смерти друг,
винится в муке не избытой,
и с волчьей жалостью несытой
жизнь лижет из Господних рук.
Волчье
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123050606316
Свидетельство о публикации №123050606316
Рецензии