Пушкин

               
 А так, как Пушкин, не напишет ни одно перо.       
 Он разбавлял чернила своей кровью.               
 На свои мысли, не надевал чужое он ярмо.               
 И для своей родной земли, он хлебом стал её и солью.               
               
 У хлеба этого, все ощущенье вкуса лишь иные: -
 дыханье чистое, провиденье души крылатое.         
 Он обволакивал любовью, просторы вековые.          
 И росчерк мыслей, под взором стал в словах распятый.               
               
 Мог так он написать об этой жизни.               
 Что каждая струна твоей души задребезжит.   
 Творить он лиру любовью сердца был призван.               
 Не сможет ни одно отчаянье свет глубины её изжить.               
               
 Люблю, его прекрасные волнения души.               
 В них звуки моря, шорохи ветров.               
 Он тишину твореньем лиры оглушил.               
 Ведь можно жизнь прожить и не найти внутри себя тех слов.               
               
 Люблю его написанные, поучительные сказки.               
 Они мудры и раскрывают жизни нашей суть.               
 Бери ключи, и ими открывай подсказки.          
 Облагородит эта чистота души твой труд.               
               
 Пушкин, великий мастер слова и пера.               
 Пленяет ум наш изъяснения его глубокого величья.               
 Его творениям всегда есть смелость и пора.               
 Его творенья, как воздуха глоток неограниченный. 
               
 << Действительно язык, неистощим в соединении слов>>.         
 И от ума, в нём много гениальных мыслей и основ.         
               
                06 05 23 Галина.