Раскидало гильзы по округе.
Пропитался смертью чернозём.
За колючку, словно в адском круге,
Мы по сорок третьему ползём.
Нас земля в себя вдавила крепко.
Бороздим, как плуг, собой поля.
И колючка обнимает цепко,
В сорок третьем зацепив меня.
Комья пашни вперемешку с потом
Накрывает утренний туман.
Пулемёт вершит свою работу,
По земле кидая след от ран.
Не подняться под свинцовым шквалом.
И ползком махорки не скрутить.
В этом адском сорок третьем круге
Мы навечно остаёмся быть.
После будут вешние раскаты,
Зацветут ромашками поля.
И пока по ней идут солдаты,
Крутится сожжённая земля.
На востоке солнце всходит также
И собою греет чернозём...
Чтобы мир пришёл в поля однажды,
Мы по сорок третьему ползём.
Мы по сорок третьему ползём...
© Copyright: Сергей Курляндский, 2023
Свидетельство о публикации №123050601685
Свидетельство о публикации №123050601685
Рецензии