Сирень благоухает, солнце светит,
Его лучами все упоены,
А я, как будто лишний третий
На этом празднике весны.
Как дурень с писаною торбой,
С одним и тем же в голове.
На мыслях негде ставить пробы,
Как на истоптанной траве.
Из года в год - одно и тоже:
Иезуитство, ложь, обман...
Так хочется кому-то дать по роже
За всех, попавшихся в капкан...
Ах, как же просто было в детстве.
Чуть что не так - портфелем по башке.
Всегда об этом вспоминаю средстве,
Когда буксую в тупике.
2015 год
Тупик
© Copyright: Виктор Стрижаков, 2023
Свидетельство о публикации №123050601439
Свидетельство о публикации №123050601439
Рецензии