Маета

Откуда снова эта маета?
И хочется, как в прежние, напиться.
Забиться в угол, от радаров слиться.
Стать тенью. Завтра с чистого листа...

Уходит день и ночь, но свет в окне,
Как в маяке, пока еще не гаснет.
Все карты на руках и в нашей власти,
Менять исход игры: лететь иль быть на дне.

Не так уж много нас, несломленных, но битых,
Осталось в окружении кольца.
Мы выбрали груз неба из свинца
И рвёмся через сети-нити, свитых

Суденицами. Переплетены
Все судьбы наши и ещё не наши.
Черпаю слово из ковша, как кашу,
Что надо мной висит правей луны.

Бес паники. Сизифова война. Лень. Май,
Неврастения, клиповость мышленья.
Пришёл к себе и не нашёл забвенья.
Быть одному не ад, но и не рай.

Скорее путешествие в пустыне,
Где днём жара, а ночью холод, тьма.
Есть небо звёздное, пьянит и без вина,
Но есть и хищники, невиданные ныне.

Ни Николай Дроздов, ни Жак Кусто
Про них не рассказал в своей программе.
А они есть и ходят рядом с нами,
А то и в нас живут. И кто есть кто,

Смотрящий через призму наших глаз?
Собаки, кошки это лучше знают,
И потому в алтарь их не пускают.
Боятся, что увидят что-то в нас.

Кольцо сжимается, невежество цветёт.
И человек, какой бы он ни был,
Со временем лишь утверждает боль и быль,
Что не меняется ничто в нём. И живёт

Как раньше. Внешне вроде прёт.
Но мир внутри всё так же зол и беден.
А сам с собой он на коне из меди,
Как Пётр I. Пушкин же не врёт?

И потому приходит маета.
И хочется, как в прежние, напиться.
Меняются наши тела и лица.
Душа растёт и отступает пустота.