На веках вьется моль
змеёй такой бесстыжей.
Суровей только
боль
в моей съезжащей крыше.
День тянется,
как год.
Я жду, печалясь, ночи,
чтоб обсудить, как кот
понравился мне очень,
и после — просто спать
меж рук твоих горячих.
На сердце
кутерьма
и гранулы из плача,
ведь утром — вновь уйти
от радости и счастья
в дела, в не то.
Прости.
Я — полная ненастья.
Так сложно...
говорить
и, нежась от улыбки
твоей, мне с жизни шить
мелодию на скрипке.
Скорей бы лета дни
и вечная
свобода,
чтоб были мы
одни
на фоне небосвода,
смотрели на костёр
и жарили
маршмеллоу
средь нашенских озёр,
и чтоб душа так пела...
Но нынче — только март:
бесцеремонность будней,
лишь изредка — бильярд,
и тот уж стал
занудней.
15.03.23
Март
© Copyright: Анна Меркульева, 2023
Свидетельство о публикации №123050505472
Свидетельство о публикации №123050505472
Рецензии