Сыну

Облаками лёгкими растают
Годы наши, и всегда не в срок
Мы стареем, дети подрастают,
В сына превращается сынок.

Обретаем опыт постепенно,
А душа страданьями жива.
В нас, внутри, как будто бы за стенами,
Зреют мысли, чувства и слова.

Помню, как сказала сыну резко:
– Добывай свой хлеб насущный сам.
И… убила розовое детство,
По его увидела глазам.

Как обида хлынула потоком.
Плеч упрямство и движенье губ.
Прозвучало это так жестоко,
Оттого и сделался  он  груб.

Не могу я правотой гордиться,
Хоть за словом тысячи причин:
Страх, что в сердце матери гнездится,
Если в жизни слабым будет сын.

За плечами страх, что старость рядом,
Оградить от бед не хватит сил.
Мне изъять слова бы  эти надо,
Да редактор строгий запретил.

Запретил он, и замучил душу,
Беспокойство выдав за кураж.
Недоверье сын тогда подслушал,
И оно разъединило нас.

Долго вспоминала, что ответил,
Что ещё до этого сказал.
Как взрослеют быстро наши дети,
Как легко уходят на вокзал.

Всех судьба влечёт неотвратимо,
И слова преградами стоят,
Не поймут их близкие, любимые
Или за оплошность  не простят.

К счастью есть традиции, устои,
В жизни наступает им черёд.
Позвонил вот...  Душу успокоил.
Знать, обидам не ведёт он счёт.

Он теперь такой, как я когда-то,
За семью, детей несёт ответ.
Жизнь сложилась. Только виноватой
Всё хожу пред сыном много лет.

Не спешу с тех пор давать советы,
Осудить. Тот случай не даёт.
"Всё плохое у чужих заметней" ?
Есть оно... у каждого... своё.