Повесть

Жизнь,как книгу листает страницы,-
Нашей повести прожитой строчки,
Запятые, пробелы, точки...
Яркие или стёртые лица...

Там не счесть прекрасных рассветов,
И истлевших нежных закатов,
Тихой грусти в оконном квадрате
Или счастья, уснувшего где- то...

Осень рыжая краски размажет,
Вновь накличет белую зиму,
Ничего не пройдёт там мимо,
Каждый миг в этой повести важен

Сколько в ней эпизодов, мгновений
Память, будто, на фото снимает...
Только Бог один точно знает,
Где финал, а где ... продолженье...


               04.05.2023


Рецензии