Труда недели лишь строчки ради.
Листом я чистым, как к высшей мере,
Приговорён – пустота в тетради…
Во всём – не Моцарт… Во всём – сальери…
А раньше мог создавать легко я
Из пары букв – хоровод феерий.
Но музы бросили… Стал изгоем…
Во всём – не Моцарт… Во всём – сальери…
Талант исчерпан? Он канул в Лету?
Как Станиславский, кричу: «Не верю!»…
Не может быть! Он же есть… Был… Где-то…
Во всём – не Моцарт… Во всём – сальери…
А где же искра? Ужель исчезла?
Разжечь мне нечем костёр мистерий.
Бессильно вновь опускаюсь в кресло…
Во всём – не Моцарт… Во всём – сальери…
И боль не глушат таблетки «Найза»,
Лишь в голове – гулко, как в пещере.
Признать обязан: как ни старайся,
Во всём – не Моцарт… Во всём – сальери…
Подъём с падением часто рядом…
Разочарован в любви… и вере…
И отравляя сомнений ядом
Себя, из Моцарта стал сальери…
Монолог старого поэта
© Copyright: Сергей Бузычкин, 2023
Свидетельство о публикации №123050403715
Свидетельство о публикации №123050403715
Рецензии