Странные рюкзаки

Любая сцена из прошлого,
Как забытый сон.
И он проступает плавно, деталями,
Когда вспоминаешь о нём.

Я стараюсь всё отпустить.
У меня неплохо выходит -
Выбить пробки из головы
И - побольше воздуха в лёгких.

Это даже вошло в привычку.
Моё прошлое было, но не со мной,
Как вопрос, который ты не расслышал,
Но переспросить - на слова скупой.

Если вдуматься, это так просто
Жить без вечно тянущего за спиной:
Без обид, смертей и едкой печали;
Словно рюкзак, что должен быть за плечами
Я оставила за парапетами мостовой.

Очень жаль, что этот рюкзак я порой нахожу,
Когда в очередной раз, поменяв маршрут,
Начинаю ходить кругами.
Нахожу потрёпанным на берегу
Волнами измызганное оригами.
За этот кризис немного обидно:
Все остальные следят, заботятся,
Гладят, перешивают, порой перенимают,
Штопают… - наделяют вниманием.
…А я с корнем забросила.
Оно мне не упёрлось.

Или в этом себя убедила?

Если даже и так, то конечно от страха.
Представить трудно.
Если хорошенько подумать,
Это ж нужно в заспинье вместить
Бесконечное синее липкое одиночество,
Случайно припомнившееся (своё) отчество,
Догорающий дым отечества,
Суету подкожную, что постоянно чешется,
Море грусти с волнами печали,
Нежелание жить - разбивающее цунами,
Коктейль из скуки с рутиной намешанный,
Секреты, что не расскажу, из шкафа на вешалке,
Пару томов любви, положенные на стих,
Груз из всемирных обид, что не поднять и тем более не унести.
Да если я захочу всё это с собой носить,
Оно же сможет не только якорем пригвоздить!
Оно потопит, выплюнет, перегрызёт,
Отожмёт и вывернет,
Чтобы после выгладить
(Если мне повезёт)
И порезать в выкройку.
И только тогда надеяться,
Что всё это склеится
В полноценный труп.
Потому что после
Жить никак не хочется,
Ибо недосуг.