Ты не искусство, ты вся искусственна,
Ты стихия, которая не обуздана,
Ты камень, помутневший от солнца,
Сердце твоё зачерствело и больше не бьётся.
Ты как крапива, замоченная в кипятке,
Муравьиной кислотой разъедающая всё во мне,
Ты как сухая осока и режущий лист бумаги,
Ты тряпка, вымоченная в аммиаке.
Ты борщевик, после которого остаётся ожог,
Ты таблетка, дающая летальный исход,
Ты как мёд, на который у меня аллергия,
Твоя душа - это засохшая пустыня.
Если бы ты была интервалом, то точно малой секундой,
Если временем года - суровой зимой,
Если звуком, то плачущим младенцем,
Если местом - щелью в окне, заткнутой полотенцем.
В тебе нет ничего, за что можно зацепиться,
Мне остаётся лишь проглотить и смириться,
Что голос твой пробирает до костей, ломает внутри,
Больше не о чем сожалеть, твоё имя выжито изнутри.
Ты не искусство
© Copyright: Виктория Мирончик, 2023
Свидетельство о публикации №123050402793
Свидетельство о публикации №123050402793
Рецензии